***

Чем жарче солнце - тем сильнее привкус побега
у музыки, ветки с седого брега.
Я сегодня боюсь тишины - и поэтому слышу,
как длинные пальцы трогают рёбра крыши.
Ну что ж, слетайтесь, звучите, сужайте круг,
пока северный полюс не переместился на юг.

Арфа - прохладные руки, пряди волос,
цветущие яблони. Как тебе нынче спалось?
Если без снов, то причина тому
не ветер, льнущий к поросшему полынью холму,
а всё та же ветка - пальцы, дека, гриф,
желтоватый лист, готический шрифт -
а он один - и в Испании, и в темноте Альбиона -
скромная радость преданности канонам.

Виолончель - это густое вино.
Пей, не стесняйся. Юг ли тому виной,
или распухший от памяти потолок,
иль пожелтевший от злости глазной белок -
только сегодня я слышу - даже когда молчу.
Это завтра, завтра пойду к врачу,
а сегодня я объявляю себя нормальным,
как букет ромашек в скромной девичей спальне.

О скрипке я умолчу. Ее обсудили до дна
вишневого ствола. Как Саломея бедна -
танец живет в босых ногах, в нищете,
как двуногий лев или плоский орёл на щите.
Ты же не лев и даже не пёс - тебе прорасти
в острое плечо и кричать: "Отпусти!" -
и самой же вцепиться в траву, поранив ладони.
Оставайся. Здесь нас никто не тронет.